Муза

- Муза, муза! Где ты, Муза?! - взывал каждый день Художник, уже пару лет не писавший картин. Работа у Художника остановилась на одном интереснейшем пейзаже, как и поступление денег в его карман. Уже несколько лет бедный Художник находился на грани нервного срыва и голодного обморока.

Но при этом, не проходило и дня, чтобы лежа на своей продавленной кушетке, жалуясь на жизнь и всевозможные силы, творческая натура не поругала все, на чем стоит этот свет. В последнее время грязные слова доставались и Музе. Ежесекундно призываемая художником, она слышала в свой адрес только ругательства.

Поникшая и расстроенная Муза приходила в квартирку Художника каждый день по первому его зову. Она садилась на комод и, проливая горькие слезы, смотрела, как спивающийся художник, в обнимку с Ленью поносили ее волшебное имя. Муза опускала заплаканные глаза, склоняла голову на плечи ангелам и ждала, когда бедный Художник возьмет в руки засохшие кисти, вымоет их от старой краски, сметет пыль с холста и примется писать. Она желала этого с каждым днем все больше. Потому что идеи в ее копилке уже не помещались и настойчиво требовали реализации.

Но наступало новое утро, Художник открывал глаза, озирался вокруг, переворачивался на другой бок и бормотал

- Как несправедлива эта жизнь, как несправедлива...

Муза роняла очередную слезу и продолжала терпеливо ждать своего часа, сидя на комоде.